Да ну вас с вашим Бодлером, тем более с такими вот стихами. :(

Вот Эмиль Верхарн вспомнился. Хорошие вещи есть у него.
(жаль только, сам поэт плохо кончил, ну да что делать...)


Монах эпический

Он как будто пришел из дремотных пустынь,
Где глотают во сне раскаленную синь

Одинокие львы, чья свирепая сила
На горячих горах величаво почила.

Был он ростом велик, этот дикий монах,
Сотворен, чтобы жить в беспрестанных трудах;

Сил хватило бы в нем хоть на целую вечность.
До глазниц - борода, из глазниц - бесконечность.

С пешеходом таким не сравнится никто.
Нес монах на плечах лет без малого сто.

Каменела спина от усталости этой.
Был он весь - как утес, власяницей одетый.

Повергая во прах за кумиром кумир,
На ходу попирал он поверженный мир;

Как железный, возник он по воле господней,
Чтобы мог раздавить он змею преисподней.

Лишь такой человек из эпохи мечей
Жизнь бросает свою прямо в стих эпопей.

И зачем бы пришел он, апостол ужасный,
В этот суетный век, век больной и несчастный?

Ни один монастырь бы теперь не вместил
Изобилье таких необузданных сил,

И себя потонуть бы монах не заставил
В современной грязи предписаний и правил.

*

Нет, подобной душе лишь пустыня под стать.
На горах бы ему, пламенея, сгорать.

Испытав на жаре всевозможные казни,
Изнывая весь век в сатанинском соблазне,

Чтобы губы ему обжигал сатана
Красной плотью блудниц, чтобы ночи без сна,

Чтобы в жадных глазах вожделенное тело,
Как в озерах закат, исступленно алело.

*

Представляешь его одиноким всегда.
Остается душа в искушеньях тверда.

Он, как мраморный, бел перед всякою скверной.
Он один со своей чистотой беспримерной.

Мимо гулких морей, мимо топких болот,
По лесам и полям он упрямо идет.

В каждом жесте восторг и безумье провидца.
Это Риму таким он дерзает явиться,

Безоружный монах под защитой креста.
Императорам крах возвещают уста,

В неподвижных очах темнота грозовая;
Варвар в нимбе, грядет он, богов убивая.

уродство какое-то... И так сегодня уныло, а тут эта порнопоэзия... :cranky:

Это уже классика.
Да и порнографией там и не пахнет :)
Да и время подходящее, декадентское :)

Простите, но если вы продолжите с такими стихами, то я выложу тексты песен группы "Красная плесень", - у них поклонников больше, чем у двух приведенных поэтов вместе взятых :bored:

А может кто-нибудь свои стихи выложить? Интересно было бы почитать.

Да, а ведь нынешнее депрессивное время кризисов во всех сферах и деградации культуры старые-добрые декаденты как никогда актуальны. Нет красоте места в современном мире. Всегда даю на занятиях стихотворение Бенна, иллюстрирующее вышесказанное.

Астрочка

Покойник с пивным животом на секционном столе.
Кто-то сунул ему маленькую
Серо-буро-малиновую
Астрочку в зубы.
Когда я.
Начиная с груди,
Длинным ножом вырезал ему язык и гортань,
Она мне мешала, маленькая дрянь,
И норовила увернуться в мозг.
Но я протолкнул ее в брюшную полость -
В ту область,
Где тепло и мокро.

Напейся допьяна в этой вазе!
Астрочка!
Почивай!

Добавлено через 1 минуту
Шикарно :)

смердит, не меньше.

Поберегите меня... не надо больше такой псевдопоэзии!

Я выкладывал уже. Сообщение #10 в этой теме. :)

Это не псевдо-, а самая настоящая поэзия :)

Кстати, когда-то так и делали в этой теме.
Брошу свое, студенческое :)

Портрет

Как жаль, что не могу владеть я кистью,
Чтоб написать любви моей портрет:
Ту сладость губ и глаз зеленых листья,
Узор ресниц, бровей прелестный след.

Я не впитал волшебное искусство,
То мастерство божественных творцов,
Чтоб выразить возвышенное чувство,
Чтоб исцелить бездушие слепцов.

Хотел бы я небрежным, легким всплеском
Всю пышность грез в тебе запечатлеть,
Улыбку нимфы, шеи белоснежность
И в образ твой влить золото и медь,

Сиянье красок лета, слез осенних
Полночный сумрак и весны расцвет,
И жар пустыни, хлад снегов нетленных, -
Все поместить в твой неземной портрет.

Как жаль, но не могу владеть я кистью,
И ветер злобный отдирает от холста
Невинными оставшиеся листья,
И на мольберте остается пустота.

***

Волос твоих теплая кровь –
Огонь на плечах леопарда,
Холодный каменный крест,
Клеймо на хилом плече.

Ты – мягкость, поддатливый воск
В его негнущихся пальцах;
Расплавленность – жидкий свинец
В моих гибких руках.

Губ твоих яблочных мякоть –
Шепот дыханья заката,
Волос твоих теплая кровь –
Море пронзает рассвет.

Feeleen, :up: :)
Я тоже раньше стихи писала, в школьные годы, только грустные и немножко бездарные :)

Вот еще небольшой фрагмент, в другой теме размещал, здесь.
Тоже не особо весело и отражало отчасти моё тогдашнее мироощущение. Мыслилось это, как зарисовка о расстреле белого офицера, но с тех пор так и не закончено -- и вряд ли будет. Хотя несколько дополнительных строчек в черновиках есть.

PS. там кавычки поехали, это, объяснял, уже, баг данной версии движка, будет поправлено, когда выйдет 3.8.7

у вас лучше получается.

Jacky, красиво. И антисоветски ;)

а вот с этим аккуратнее - Мандельштам Осип плохо кончил...

Тоже парочку своих выкладываю, наименее депрессивных :)

Цирк
Гей! Плясунья на канате!
И не страшно? Божья Мати!
Факел в правой, факел в левой –
Цирковая королева!
Дешево блестит юбчонка;
Грация, как у котенка.
Две звезды – глаза сверкают.
Гляньте, смелая какая!
В зале – рев, аплодисменты,
Алые летают ленты…
Только в темном уголке
Скомканный билет в руке.
Там, в костюме от «Армани»,
С пачкой долларов в кармане,
Под морщинами дрожа,
Трепыхается душа.
Странно! Больше полувека
Не любил он человека.
Брал все, что лежит бесхозно,
Крал все, что украсть возможно.
Кое-что – себе на старость,
Детям кое-что осталось.
Став почтенным олигархом,
Сироткам раздавал подарки.
А теперь, подобно фату,
Сам ступает по канату!
Вечер двери открывает –
Мир как будто исчезает…
Он целует той девчонке
Загрубевшие ручонки;
Что-то шепчет сине море
Про живое Лукоморье…
Взрыв! Опять вокруг народ.
«Браво! Бис!» - сосед орет.
К выходу бредет старик –
Лысой головой поник.
Завтра снова будет море,
Или луг, иль ветер в поле…
6.04.04.

Огни
В ночном холодном городе
Бродяжка-ветр недоеный,
В потемках натыкаясь на дома,
Шатается, опоенный
Шальной весны ликерами,
И страшно пялит дикие бельма.
Пропал давно бы город без любви,
Но робкой дланью, пробираясь между
Кирпичных склепов, вешает огни
На стены обнаженная надежда.
Под фонарем на площади
Трехцветный флаг полощется,
Как тщетно ждущий отклика вопрос.
Забором скрыта дощатым,
Шуршит густая рощица
Бумажным вздохом смятых папирос.
Пока рассвет еще на полпути,
И не рожден гигантский луч Авроры,
В изломах улиц не сгорят огни
Не пропадут, не скроются за шторы.
2005, 20.06.06.