Ответ Бродскому
"Нынче ветрено и волны с перехлёстом."
И. Бродский.
Как погода там? Как волны? С перехлёстом?
Или шум морской уже не тешит душу?
Я надеюсь, что ответ на все вопросы
ты нашёл не очень варварским и скучным.
Ночью спишь, поди, в саду, а в чистом небе
светлячками звёзды серебрятся тускло.
Полагаю, кровь сосущее отребье
там не водится. Ну, есть такое чувство.
-----------------
Цезарь умер прежний — так устал от власти,
и страною нынче правят цезарята.
Наконец-то выпал жирный шанс украсть им
всё, что старый жлоб в казне своей припрятал.
Говоришь, что вор милей, чем кровопийца?
Так у нас одно другому не мешает!
Чтоб по-взрослому теперь прибарахлиться,
им война нужна. Желательно большая.
------------------
Ты наверно будешь, милый друг, смеяться.
До сих пор ещё мы в Ливии воюем.
Нужно дар иметь, чтоб так столетий двадцать
израсходовать. Помпезно, но впустую.
Переменчив мир, но постоянны грабли,
на которые мы снова наступаем.
Нам бы варваров учить, а мы их грабим.
Это после. Но сначала убиваем.
-------------------
Нет в империи давно глухих провинций,
где тебя не сыщет рьяный соглядатай.
"Невиновных нет" для власть имущих принцип.
И твой ордер на арест — с открытой датой.
И конечно вовсе не за тунеядство
удаляют с поля в современном мире.
И не гонят на покой в чужие царства.
Если надо — мочат прямо здесь. В сортире.
------------------
Умерла, с которой спал я, (помнишь?) жрица.
Ну, положим, это каждому знакомо.
Но она, представь, сумела исхитриться —
после смерти стать святой. Сейчас икона!
Среди публики сегодня стало модным
быть продвинутым таким христианином,
и теперь свои языческие морды
прячут граждане под маски херувимов.
--------------------
И когда они не заняты разбоем
и прохожим по ночам не режут глотки,
то акафисты в церквях душевно воют,
ну а выйдут — отрываются по-плотски.
И пророка, что был ими же замучен,
да ты знал его — Христа из Иудеи,
каждый день они теперь на всякий случай
распинают. Чтоб убить ещё вернее.
----------------------
Приглашенью рад и поспешу приехать,
вот отпустит только Цезарь наш небесный.
Будет праздник для читательского цеха.
Поднаскучили давно им эти песни.
И пускай себе пылятся наши урны.
Посидим, попьём вина, закусим хлебом.
Ты расскажешь языком литературным
о мирах, в которых я пока что не был.
Андрей Мартынов, апрель 2011